Ivresse livresque, III

Ivresse livresque, I
Ivresse livresque, II

Le livre comme un fil fragile dans les méandres de l'imagination.

V

L'infinie puissance du lecteur. Comme si le livre n'existait que pour être lu. Je lis, donc j'existe.
Je lis donc je fais exister...
La douce griserie des infinis recommencements.
Chaque fois que je reprendrai le livre, j'entendrai la voix tremblotante de Solal déguisé en vieillard souffler la plus belle déclaration d'amour que j'ai jamais lue.
Chaque fois que mes doigts se glisseront jusqu'au dernier chapitre, j'irai, souffle de vent invisible et pourtant là, chanter la complainte d'un Jean Valjean mort solitaire. Et pourtant tu n'étais pas seul, accompagné par les larmes de tes milliers de lecteurs.
Je suis seule face au livre, mais je sais en marchant dans la rue que d'autres que moi, ces inconnus, sont pourtant mes frères, eux qui gardent la même tombe isolée dans un recoin de leur mémoire.

VI
Le livre comme destin.
Je peux croire, rêver ma toute-puissance, décider que les choses se passeront différement. Ne pas lire le dernier chapitre, et Esméralda ne sera pas pendue.
Mais ne pas le lire, le temps comme suspendu, arrêté, n'empêchera jamais le sort de s'accomplir, les mots ne changent pas, le destin est le même.
C'était écrit.
Ananké, fatalité.