L'article de Thra sur "sa haine" m'a beaucoup fait réfléchir. Et je me suis rendue compte que c'était peut-être une erreur de n'être qu'Harmonie sur ce blog.
Je voulais faire de ce lieu un endroit de pureté et de lumière (pureté, c'est-à-dire sans haine, justement), de sérénité.
Mais tout ça - pureté, sérénité, lumière - ne peut exister que s'il y en a le pendant - violence et obscurité.

Comme un vitrail. De l'extérieur, quand vous êtes en pleine lumière, ils paraissent sombres, obscurs. Il faut accepter d'entrer soi-même dans l'obscurité, de courber la tête, de descendre dans les profondeurs, pour pouvoir percevoir leur lumière.

Je ne suis pas qu'Harmonie. Je suis aussi une boule de rage contre tout ce qui ne fonctionne pas dans ce monde, contre tous ces salauds cupides et égoïstes qui s'en fichent de tout détruire pourvu qu'eux aillent bien, contre tous ces autres pour qui ma rage se double de mépris, ces salauds ordinaires, devenus coupables de ce qu'ils n'essayent pas d'empêcher, et dont je fais partie, puisque je ne fais pas grand chose.

Je suis une écologiste - ankologiste, selon le beau terme de Loup Blanc.
Je suis une anti-nucléaire convaincue.
Je suis une pacifiste.
Je suis une altermondialiste.
Je suis une antipub.
Je suis contre les OGM.
Je suis une humaniste - l'homme ne vaut pas plus que l'argent, car l'homme est sans prix et l'argent ne vaut rien.

A ceux qui me disent "nous avons besoin de croissance" je rétorque "décroissance contrôlée"
A ceux qui me disent "rendements" je rétorque "humanité"

Comment osez-vous dire que vous faites des profits, quand vous détruisez des hommes ? Le seul commerce qui peut faire des profits, c'est le commerce équitable. Le reste n'est que mensonges.

Oh ma colère contre toutes nos pulsions suicidaires, masochistes et sadiques, cruelles. Voir souffrir les autres, les rabaisser plus bas que terre, les humilier. Puisqu'un jour je ne profiterai plus de tout cela, que personne d'autre n'en profite ! Tout détruire, pour se détruire soi-même. Espèce unie dans l'abjection, qui a perdu ses rêves de lumière et qui ne s'unit plus que dans l'autodestruction.

Et moi, moi, qui admire tant les antipubs, jamais je n'ai arraché ces pollutions visuelles. Moi qui admire les faucheurs volontaires, jamais je ne les ai rejoint. Moi qui hurle, finalement je me tais, et je participe au massacre, puisque je ne fais rien ou si peu.

Et j'ai la haine, et pourtant je vous aime, je vous aime tous, y compris ceux à qui j'aimerai cracher au visage, parce que voyez-vous, je ne suis pas meilleure, peut-être même pire, puisque moi je n'ai même pas l'excuse de dire que je ne savais pas.

COMMENT AVONS-NOUS FAIT POUR OUBLIER QUE NOUS SOMMES TOUS FRERES ?

Oh merde, voilà que je pleure.

Normalement, quand les électeurs arrivent pour les cantonales, ils sont déjà passés par les municipales, dont le bureau est situé devant la porte. Donc ils ont déjà voté au moins une fois. Comment se fait-il alors qu'il y en ait autant qui n'aient toujours pas compris "comment on faisait" ?
C'est que c'est parfois folklorique, un bureau de vote. Plutôt amusant, avec le recul.

Une petite vieille (entre soixante-quinze et quatre-vingts ans, voire plus) vient se planter devant vous pour annoncer naïvement "que c'est la première fois de sa vie qu'elle vote et si vous vouliez bien lui expliquer..." Votre sourire poli (accroché à vos lèvres depuis l'ouverture du bureau) doit se teinter de stupéfaction. La secrétaire lui explique, et elle finit par se débrouiller. A voté.

"C'est quel bulletin que je dois mettre dans l'enveloppe ?" demande un autre. Vous entreprenez alors d'expliquer que le principe même du vote démocratique c'est de choisir soi-même le bulletin en question. Il faut voter pour celui ou celle que vous pensez le plus adapté. Vous soupçonnez cet électeur d'être un de ceux qui ont glissé plusieurs noms différents dans l'enveloppe, en faisant un bulletin nul et ne donnant sa voix à personne. Mais "a voté !".

Il y a la jeune fille qui va prendre une enveloppe et qui s'approche ensuite de l'urne. On lui explique qu'il est obligatoire de passer par l'isoloir. Elle vous jette un regard agacé, va ramasser les bulletins et retourne près de l'urne.
"Vous devez passer par l'isoloir !"
Elle souffle, marche à grands pas, tire violemment le rideau, reste à l'intérieur moins d'une demi-seconde (en comptant large) fait une boule des bulletins qu'elle balance à la poubelle et revient se planter devant l'urne, agacée.
"C'est bon, là ?"
Oui, c'est bon. A voté.

Une autre petite vieille (soeur jumelle de la première ?). Elle marche à petits pas pressés. Reste plantée devant la table des bulletins. Farfouille. Impossible de voir ce qu'elle fait, elle vous tourne le dos. Les autres électeurs lui jettent un coup d'oeil et la contournent. Au bout d'un bon quart d'heure, elle s'approche de vous.
"Il faut passer par l'isoloir, madame, pour mettre le bulletin dans l'enveloppe."
Elle ouvre de grands yeux un peu perdus.
"Ah bon ? Moi je l'ai mis devant la table."
"Il faut passer par l'isoloir tout de même. C'est une question de légalité et de respect du secret du vote."
Elle fait doucement demi-tour. vous vous attendiez à un passage de quelques secondes, purement symbolique, comme pour l'autre électrice un peu plus tôt, mais non... elle ne ressort pas. De temps en temps, quand vous n'avez pas d'électeurs, vous vérifiez que ses jambes dépassent toujours. Il ne faudrait pas qu'elle fasse un malaise.
Elle finit par sortir et glisse son enveloppe dans l'urne avec un sourire fragile. Elle quittera le bureau près de trois quarts d'heure après y être entrée. Mais, a voté !

Et puis, il y a la masse des électeurs, ceux qui débarquent en troupeau (sauf à la sortie de la messe, où ça fait plutôt procession).
Les clans familiaux, vous voyez défiler successivement la mère, les deux filles, le fils aîné, les cousins, le compagnon de la soeur, le beau-frère par alliance et l'oncle maternel. Sans compter ceux qui ne votent pas, c'est-à-dire les deux bébés dans les poussettes, la dizaine d'enfants entre trois et quatorze ans qui courent partout et le grand-père "qui n'a pas la nationalité française, vous comprenez ?".
Il y a ceux qui vous disputent quand vous écorchez bien malgré vous leur nom : "Mais c'est évident, comme prononciation, pourtant !" Et bien, non, je dois avouer qu'un nom de sept lettres comprenant une seule voyelle, pour moi, ce n'est pas évident à prononcer.
Ceux qui vous regardent suspicieusement "mais vous êtes majeure, vous, seulement ?".

Un autre, débordant de confiance : "Vous êtes sûre qu'il n'y a pas eu de tricherie ?" !!!
Sur ce coup-là, vous êtes complètement sidéré. Une dizaine de réponses  à la Cyrano de Bergerac vous traversent l'esprit :
Pseudo sincère : mais, si bien sûr que nous avons triché, nous ne sommes pas des débutants !
Scientifique : nous avons réussi à inventer un double fond invisible dans une urne entièrement transparente, cela a demandé des années de recherches à nos laboratoires
Mystique : les morts ont aussi le droit de vote, monsieur
Inquiet : Vous êtes sûr qu'il y a eu tricherie ? Vous avez eu vent d'un complot ? Ah, j'y suis, vous travaillez aux Renseignements Généraux ? Oui, je comprends parfaitement que vous n'ayez le droit de ne rien dire.
Compatissant : qu'avez-vous fumé ce matin ?
Mais quelque chose vous dit qu'il n'a pas d'humour, et qu'il risquerait de mal interpréter vos propos, alors vous adoptez la voie diplomate :
"Je n'ai rien remarqué de spécial, mais vous pouvez être scrutateur ce soir pour veiller au dépouillement."
Reniflements. Il lâche un "Non merci" méprisant.
Comme vous voulez. A voté.

Un homme qui a voté vers dix heures du matin, et qui repasse à deux heures de l'après-midi. "Je ne sais plus si j'ai voté, pouvez-vous me dire si j'ai émargé ?". Oui, il y a une signature. Il a l'air soulagé. "Je ne m'en souvenais pas, vous comprenez ?". A voté.

Un homme nous sort sa carte orange comme justificatif d'identité. On lui explique que ce n'est pas un justificatif admis pour voter. On lui lit la liste des justificatifs autorisés par le ministère de l'Intérieur. "Mais j'ai ma photo dessus !" Oui, mais c'est illégal quand même. Repassez par chez vous. Il ne reviendra pas.

Un jeune homme nous sort une carte d'identité de l'Union Européenne. Vous entreprenez alors de lui expliquer qu'en tant que ressortissant de l'Union, il a le droit de voter pour les municipales mais pas pour les cantonales. Il n'a pas l'air d'avoir compris. Vous faites une autre tentative en anglais. Ses sourcils se froncent, vous allez tenter l'espagnol, ah non, c'est bon, il se dirige vers l'isoloir, en ressort pour reposer soigneusement l'enveloppe vide sur le tas, vous sourit.
N'a pas voté.